Estaba escuchando un acalorado intercambio de correos electrónicos sobre el proyecto de mantas afganas del Comité de Servicio de los Amigos Americanos. Alguien objetaba vehementemente, diciendo que era solo una respuesta a la exageración de los medios, que desperdiciaría toneladas de petróleo transportando cosas por todo el mundo, y que el verdadero problema, de todos modos, era en Irak. Una respuesta suave de que no se recortarían otros programas y que la gente estaba buscando oportunidades para dar cosas se encontró con una denuncia más apasionada del desperdicio y las prioridades distorsionadas.
Este intercambio me dejó preocupado. Si bien el punto sobre la necesidad de abordar nuestro propio consumo de petróleo como una raíz importante de los problemas globales era convincente, y la caridad es sospechosa con razón si su objetivo principal es hacer que los donantes se sientan bien, no me convenció. Algo no estaba bien. A altas horas de la noche, mientras estaba acostado en la cama, reflexionando sobre la mejor manera de unirme a la conversación, me di cuenta de lo que faltaba. Era amor.
Recordé, como tantas veces en los últimos años, la historia del sol y el viento. El viento se jactaba de su poder. Al ver a un hombre con una capa, el viento dijo que podía quitarle la capa antes que el sol. El viento sopló y sopló, fuerte y feroz, pero cuanto más soplaba, más fuerte se agarraba el hombre. Cuando llegó el turno del sol, simplemente brilló, cálido y constante, hasta que la capa estuvo demasiado caliente y el hombre la desabrochó y la dejó a un lado.
Este hombre que entendía sobre el petróleo y nuestras políticas en Irak sopló fuerte y feroz. Lo que sopló contenía mucha verdad. Pero imagino que otros respondieron como yo, aferrándonos a nuestro punto de vista con más fuerza, protegiendo nuestro impulso hacia la generosidad, tensándonos contra el ataque, esperando a que pasara la tormenta.
¿Qué podría hacer el sol de manera diferente con la misma verdad? El sol nos amaría. Afirmaría nuestro cuidado y nuestro anhelo de conexión con los pobres del mundo. Apoyaría nuestros impulsos para hacer visible ese cuidado, independientemente de la forma que tomaran. Apreciaría al Comité de Servicio sin reservas por su larga historia de dar forma a nuestro sentido de conexión y deseo de que las cosas estén bien en el mundo. Nos invitaría a todos a notar cuánto nos importa, cuán profundamente queremos que el mundo esté bien. Sugeriría que somos más grandes de lo que sabemos, que hay más amor en nosotros esperando para mostrarse.
A medida que nos calentáramos con esta posibilidad, el sol nos apoyaría para observar más de cerca nuestro lugar en el mundo y cómo podríamos mostrar nuestro amor con más fuerza. Abriría la posibilidad no solo de dar de nuestro excedente, sino de cambiar nuestro estilo de vida en gran medida. Respiraríamos profundamente y tendríamos que estar de acuerdo, profundamente aliviados de que alguien hubiera visto no solo nuestros deseos superficiales sino nuestro profundo anhelo, y nos hubiera llamado a nuestra verdad.
Ahora bien, esto no sucedería en un mensaje de correo electrónico bien elaborado. La única explosión de verdad justa y dura es tan seductora en su aparente poder y pureza. Sería tan rápido, si tan solo funcionara. Pero la verdad sin amor es, en el mejor de los casos, una verdad incompleta. Nos habían reprendido por responder de maneras egoístas e ineficaces, pero tenía que preguntarme si la verdad enojada del reprendedor era muy diferente o hacía algún bien. En el peor de los casos, era un garrote que en realidad podía empeorar las cosas, neutralizando las buenas intenciones de las personas haciéndoles dudar de sus motivaciones o desviando toda su energía a proteger su sentido de bondad asaltado. Haríamos mejor en aprovechar las buenas intenciones de las personas y nutrirlas hasta su máxima expresión, ayudándolas a tener un lugar seguro donde pararse, desde el cual pudieran abrazar incluso la verdad más dura.
Elegiría la verdad. Pero elegiría difundirla con amor, como el sol.
