Mi abuelo paterno, Gene Ehri, falleció en mayo. En sus últimos años, padeció la enfermedad de Alzheimer. Después de que su esposa falleciera en 2010, Gene se fue a vivir con mis padres a su casa en un pueblo fronterizo del sur de Arizona. Durante ese período, los que queríamos a Gene vimos cómo su personalidad cambiaba y se atenuaba. A menudo era cariñoso y afectuoso, pero sus peculiaridades se magnificaron y surgieron otras nuevas. Su memoria se desvaneció y, finalmente, también lo hicieron su equilibrio y sus habilidades motoras; las lesiones en la cabeza causadas por una serie de caídas aceleraron su declive final.
Cuando fui a visitar a Gene en la que resultó ser la última semana de su vida, apenas parecía estar allí, un alma hermosa y amorosa aprisionada en un cuerpo fallido y un cerebro enmarañado que permitía solo vislumbres fugaces de la mente y el hombre que conocíamos.
Nuestros contenedores corpóreos eventualmente nos fallan a todos, y cualquiera que haya acompañado a un ser querido a través de una lucha contra la demencia, un derrame cerebral u otra enfermedad debilitante ha compartido mi experiencia de buscar no solo “lo que hay de Dios” dentro de un anciano o amigo que se desvanece, sino también “lo que hay de ellos”. Nunca dudamos ni por un segundo de que en algún lugar dentro —atrapado y cansado, pero indomable— está el espíritu y la mente de aquel a quien amamos. ¿Apoya nuestra experiencia de este camino de pérdida una creencia en la inmanencia del Espíritu Divino? Para mí, sí. Estaba seguro de que Gene, en sus últimos días, “todavía estaba allí”, aunque su cuerpo mostraba pocas señales de ello. ¿Por qué estaba tan seguro? Es difícil de decir —la certidumbre a veces se justifica a sí misma—, pero si creo que hay algo de Dios en cada persona y que estamos destinados a responder a ello, ¿cómo puedo evitar creer que el Espíritu Santo y el espíritu humano están intrincadamente entrelazados? Por el contrario, el saber que nuestro ser querido está ahí, incluso cuando está fuera de nuestro alcance, es el mismo mecanismo que la creencia en lo eterno, aunque no podamos medir su pulso excepto a través de su manifestación en nosotros: el poder del amor, por lo demás inexplicable. Al final, nuestra humanidad es tan imperecedera como ese espíritu que lo impregna todo.
En el enfoque de este número sobre el envejecimiento, exploramos nuestras respuestas humanas, como Amigos, al avance del tiempo, su impacto en los cuerpos y las comunidades humanas, y sus lecciones para nosotros. La historia de Caroline Mather Brown (“Los últimos kilómetros”, pág. 6) habla particularmente de mi condición, una narración elocuente y honesta del cuidado. En “Círculos de Matronas” (pág. 14), la autora Bette Rainbow Hoover escribe sobre la recuperación de un insulto y la celebración de la sabiduría y el poder de las mujeres mayores. Y en “El Amigo no es escuchado” (pág. 10), Louis Cox destaca los problemas que enfrentan las personas con pérdida auditiva y sugiere formas en que podemos hacer que nuestras comunidades de culto sean menos desafiantes para estos Amigos.
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Atentamente,
Gabriel Ehri
Director ejecutivo
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