Desapareciste antes que los narcisos o incluso el final del entrenamiento de primavera,
el domingo por la noche hablamos. En pocos días te habías ido.
Hablo, pero ¿me oyes? Escucho, pero ¿hablas tú?
Busco señales y presagios estos días:
una sombra en la habitación de al lado, una luz en la esquina.
Como dijiste, a este lado del velo todo son pistas
y conjeturas y esperanzas.
Recuerdo al aldeano galés que proclamó
que la poesía es un poder que rompe
el velo que separa la vida de la muerte,
una pista de que hay más en nuestras vidas aquí de lo que sabemos.
En mi sueño veo regresos a casa: nuestra madre en la cocina,
nuestro padre en el púlpito, nuestros antepasados contando historias,
nuestras hermanas riendo, y nosotros, los hermanos, entablando un diálogo
sobre la vida después de la muerte, sin siquiera darnos cuenta de que ya estábamos en el cielo.
Ahora vemos a través de la cortina. Finalmente está claro.
El amor es más profundo que la muerte.
y sí, dura más.
La noche se va.
La mañana está llegando.
Los comentarios en Friendsjournal.org pueden utilizarse en el Foro de la revista impresa y pueden editarse por extensión y claridad.