El tiempo es lo que tiene que decir.

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La tierra está hablando en todas partes.
En Los Ángeles, se abre y arrastra edificios enteros.
Aquí, en Vermont, el bosque resuena
con el crujido de los árboles bajo el hielo. Nadie está a salvo:
los coches se han deslizado fuera de la carretera en puentes rotos,
en carreteras resbaladizas negras de frío.

¿Dónde nos aferramos?

Todo el día, un trepador azul se ha acurrucado en mi terraza.
Vuela al comedero, extrae una semilla,
desciende a una barandilla y la descascara en segundos.
Con el vientre naranja, engorda
bajo el cielo gris que amenaza con aún más nieve,
ajena a todo salvo a la necesidad.

Envido su concentración, la habilidad
de aislar todo salvo un grano de alimento.

Como esos árboles cuyas ramas son llevadas al suelo,
anhelo simplemente ceder y creer que la primavera liberará,
que algo bueno vendrá con su cálido aliento.

Justo el año pasado creía en el petirrojo,
el más común de los pájaros,
que voló a un árbol alto,
volvió su pecho hacia el sol y encendió mi corazón.

Su canto aún resuena.
No es que haya perdido la fe en la tierra.
El tiempo es lo que tiene que decir.
El problema es, ¿estamos escuchando?