Los aniversarios suelen ser una mezcla de alegrías, sorpresas y arrepentimientos, así como un momento para reflexionar sobre lo que ha cambiado desde el último aniversario. El 22 de marzo de 2021, me di cuenta de que había pasado un año desde que la pandemia nos obligó a suspender nuestra reunión habitual para el culto en la casa de Meeting de Atlanta (Georgia) y a empezar a observar las directrices de los CDC para el confinamiento por la pandemia. En el momento de este primer aniversario, celebré que muchos en nuestro Meeting estaban vacunados y gozaban de buena salud.
En un intercambio de culto a finales de 2020, un pequeño grupo de nuestra clase de educación religiosa había reflexionado sobre el año con preguntas que abordaban las alegrías inesperadas, las cosas que aprendimos sobre nosotros mismos, las observaciones esperanzadoras sobre los que nos rodean y algo nuevo que probamos durante el año. Agradecí estas preguntas y disfruté compartiendo mis reflexiones y escuchando a los otros Amigos que estaban presentes ese día. En el diario diario posterior, las preguntas continuaron guiándome hacia una verdad más profunda.
Culto en Zoom
En lo alto de mi lista de alegrías verdaderamente inesperadas estaba reunirme para el culto en Zoom. Nuestro Meeting comenzó el culto dominical por la mañana en Zoom el 22 de marzo, después de faltar solo un único Primer Día. A pesar de mi duda inicial de que pudiera encontrar culto mirando la pantalla de un ordenador, no me he perdido un Meeting en Zoom.
En los últimos años, había evitado el ordenador, los teléfonos móviles y todas las conexiones electrónicas los domingos para “guardar el Sabbath». Pero lo que descubrí después de los primeros meses de la pandemia fue que, aunque rara vez me sentía profundamente centrado como lo había hecho cuando adoraba en nuestra casa de Meeting, estaba agradecido de ver las caras de amigos queridos y de sentirme sostenido por esta comunidad en un entorno en línea. Cuando me costaba asentarme, ofrecía una oración de agradecimiento por cada rostro y nombre. Llegué a pensar en esta hora de culto en Zoom como una dura caminata por un sendero empinado, un paso a la vez y con frecuentes paradas para descansar. El consejo de Isaac Penington se convirtió en un mantra: “Renuncia a tu propia voluntad; renuncia a tu propia carrera». Y cuando repetía esas palabras, podía descansar en el Espíritu y abrirme a la ayuda que necesitaba.
La necesidad de pasar más tiempo reuniéndome con familiares y amigos en línea en lugar de cara a cara sigue siendo un reto, uno que me ha ayudado a recordar que me gustan los retos y que soy resistente. Incluso con la fatiga ocular y los dolores de cabeza por el resplandor de la pantalla, esperaba mantenerme conectado de esta manera. Y estoy agradecido por la capacidad de reunirme en línea, dándome cuenta de que este es un privilegio que a muchos se les niega.
Gratitud y dolor
Es una extraña paradoja que, cuando estamos abiertos a una profunda gratitud por lo que tenemos ahora, vemos más claramente lo que hemos perdido. Incluso cuando nos adaptamos y compensamos con conexiones por teléfono, correo electrónico o reuniones de Zoom, sentimos la pérdida de la energía física que intercambiamos en abrazos, apretones de manos o simplemente un toque. Vivir con la incertidumbre sobre lo que era seguro presentaba un tipo especial de pérdida. ¿Cómo me protejo a mí mismo y a los demás?
He estado pensando en cómo aprendí a afligirme, y en cómo estoy reaprendiendo esas lecciones ahora. Como a muchos otros, me enseñaron a estar agradecido por lo que tengo, pero no me enseñaron a afligirme por la pérdida. “Cuenta tus bendiciones», decía mi madre, y su versículo bíblico favorito era “El corazón alegre hace bien como una medicina» (Prov. 17:22). Mi padre creía que Dios no pide ni exige más de lo que somos capaces de soportar.
Estaba en el instituto cuando murió mi padre, y tenía 25 años cuando murió mi madre; ambos murieron de ataques al corazón. A los 25 años, estaba casado, tenía una hija pequeña y estaba haciendo un máster en asesoramiento. Pocos meses después de la muerte de mi madre, estaba en una clase de psicología cuando oí al profesor decir: “La vida es una serie de pérdidas». Me quedé atónito ante la verdad de esta sencilla y profunda afirmación.
La vida es una serie de pérdidas, y el dolor es el precio que pagamos por el amor. La curación es un proceso que puede que nunca se sienta completo, porque todos somos hilos individuales tejidos en una red de familia y comunidad que nos sostiene, y la pérdida deja un agujero en esta red. El duelo nos ayuda a honrar y a reparar los lugares desgarrados, pero algunos agujeros pueden permanecer. El proceso de duelo es como el
Los extraños son vecinos
Cuando a Jesús le preguntaron “¿Quién es mi prójimo»?, contó la historia del Buen Samaritano. Cuando era niño en mi iglesia bautista del sur, me enseñaron que Jesús nos llamaba a ver a nuestros prójimos como aquellos que lo necesitan, vivan o no cerca, se parezcan o no a nosotros, o practiquen o no nuestra religión.
Lo que me da esperanza ahora son las muchas historias de buenos samaritanos durante este año de COVID-19: noticias diarias sobre personas que dan tiempo, comida, dinero, sangre y donaciones de plasma. Los voluntarios reparten comida de los bancos de alimentos a personas en largas filas de coches. El Movimiento Freedge es un esfuerzo de base para luchar contra la inseguridad alimentaria a través de refrigeradores vecinales utilizados para compartir alimentos. Hay muchos ejemplos como estos en las noticias, y han sido un contrapeso necesario al número diario de muertos. Esta crisis pandémica, como el 11-S y otros desastres, ha ayudado a muchos de nosotros a ver más allá de los límites de nuestra propia comunidad y a ser más generosos y a estar más dispuestos a hacer nuestra parte. Todos dependemos de la bondad de los extraños.
Crecer donde estamos plantados
Una reciente mañana de mayo me recordó un paseo pasado con amigos en el Burren, buscando flores silvestres de primavera a lo largo de la rocosa costa oeste de Irlanda. Era una mañana fría y ventosa, y me preguntaba cómo esta tierra seca y montañosa podía ser un hogar para las flores silvestres. Entonces encontramos una diminuta genciana de color azul lavanda que crecía en una estrecha grieta de una roca. ¡Qué alegría inesperada ver una flor así prosperando en condiciones tan duras! Me preguntaba qué le permitía crecer.
Mirando más de cerca, me di cuenta de que la grieta en la roca proporcionaba refugio del viento constante. Me di cuenta de que era el viento el que había soplado la semilla y la tierra en esta abertura en la roca. La misma abertura había permitido la entrada de suficiente sol y lluvia para fomentar el crecimiento. Aunque a primera vista parecía que la genciana había crecido allí a pesar de estas duras condiciones, de hecho había crecido porque estas fuerzas naturales habían proporcionado todo lo necesario. A medida que continuaba nuestro paseo matutino, encontramos otras flores silvestres, confirmando que este era un campo de muchas que podían verse, si estabas dispuesto a reducir la velocidad y buscar lo que estaba fácilmente oculto.
El año de la pandemia me obligó a reducir la velocidad y a mirar más de cerca el espacio que me rodea, mi casa y mi vecindario dentro de un paseo diario de dos millas. Descubrí que reducir la velocidad y mirar más de cerca me permitía ver mucho de lo que me había perdido en los 27 años que he vivido aquí. Como la genciana, crecí este año, no solo a pesar de los desafíos, sino porque esos mismos desafíos fomentaron el crecimiento, y encontré los recursos que necesitaba para encontrar otra manera. Estoy arraigado en la fe que me enseñó mi padre: Dios no pide más de lo que somos capaces de soportar.
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