Era una manifestación del viernes por la tarde frente a Neotec Labs. La lluvia había aguantado y allí estaba la multitud habitual: Estudiantes por la Paz, la Coalición Verde y algunas caras conocidas de mi propia reunión: Tom, Padmini, Linda y Jane, Mark y Lynn. Había madres de la tierra con sus hijos en mochilas portabebés; tipos con vaqueros descoloridos, coletas y camisas de cáñamo; mujeres con el pelo corto y mochilas llenas de pins. Más allá del control de carretera, una fila de la RCMP y guardias de seguridad con gafas de espejo nos miraban, serios y herméticos.
¡No a los Murderbots!, decían nuestros carteles. ¡Recordad Ciudad de Panamá! ¿Soldados sin alma? ¡No, gracias!
En algún lugar a mi izquierda, unos cuantos cantantes intentaban animar a la multitud con “El último de la guerra”, pero no se ponían de acuerdo con la tonalidad. Algún idiota soltó un petardo y yo hice una mueca. Las manifestaciones ya eran lo suficientemente tensas últimamente como para provocar a los osos.
«¿Es esta una costumbre local?», preguntó una voz ronca detrás de mí. La entonación era plana, pero claramente era una pregunta.
Moví mi propio cartel (Mantened la Primera Ley) a mi mano izquierda y miré a mi alrededor. Lo primero que vi fue un poncho hecho de una tela difusa e iridiscente. Levanté la vista hacia una cara grisácea y correosa: boca de tortuga, sin nariz y ojos violetas tan grandes como pelotas de golf. ¿Qué hacía un Shilla aquí? Miré hacia arriba; un pequeño dron flotaba silenciosamente a unos metros por encima de nosotros. Hasta donde yo sabía, nadie había visto nunca a un Shilla sin uno.
Hace tres meses, una cúpula plateada sin rasgos distintivos de 50 metros de diámetro había aterrizado silenciosamente en un campo de Manitoba, para gran vergüenza de la Defensa Antimisiles Norteamericana, que se enteró por las noticias de la mañana. Durante la semana siguiente, unos 20 de los altos alienígenas habían emergido, de uno en uno y de dos en dos, y habían empezado a recorrer el mundo en pequeños coches voladores de alas rechonchas. Rechazaron cortés pero firmemente cualquier escolta oficial. El radar y otros equipos de vigilancia funcionaban mal cuando estaban cerca. Cualquier país que no estuviera preparado para tenerlos en esas condiciones tenía que arreglárselas sin ellos, y algunos lo hicieron. La mayoría de los gobiernos pensaron que la etiqueta interestelar podría implicar regalos de hospitalidad de tecnología avanzada, y no querían perdérselo.
Debió de volver locas a las agencias de seguridad.
Decidí que la presencia del Shilla en la manifestación era probablemente algo bueno. Con tecnología de vigilancia o sin ella, alguien debía saber que este tipo (¿o tipa?) estaba aquí. Seguro que alguien se lo habría dicho a los Mounties, e incluso a los matones de Neotec, para que se portaran lo mejor posible.
«Más o menos». Me encogí de hombros. «La gente ha estado manifestándose aquí en Neotec, de forma intermitente, desde el siglo pasado, cuando fabricaban circuitos de control para bombas nucleares. Volvió a empezar el año pasado, cuando empezaron a producir robots militares».
La gente a nuestro alrededor se quedaba boquiabierta mirando al Shilla, intentando hacer selfies a pesar de la multitud. «¿Hacéis esto porque queréis que paren?», preguntó el alienígena.
«Claro que sí. Esos robots están diseñados para matar gente».
«Entonces, ¿por qué vuestro gobierno no les detiene?»
«Nuestro gobierno está comprando los malditos robots. Y otros gobiernos también los compran». Me dolía el brazo; cambié mi agarre en mi cartel.
«No entiendo. ¿Por qué vuestro gobierno quiere robots que puedan matar humanos?». El Shilla parpadeó. «¿A qué humanos quieren matar?»
Esperaba que los transeúntes intervinieran con sus opiniones, pero era como si nadie más pudiera oírnos. Quizá no podían. «A ninguno, que yo sepa. Solo quieren ser capaces de hacerlo. Por si quieren hacerlo más tarde».
«En una cultura civilizada, esto no ocurriría».
«¿Qué hacéis vosotros para protegeros, entonces?». Quizá había algo que podíamos aprender de estos humanoides altos y solemnes.
«Entre mi gente estoy a salvo. Nuestra sociedad casi no tiene violencia».
«¿Y aquí y ahora?»
«Si alguien ataca, mi Compañero me defenderá». El Shilla inclinó la cara hacia arriba. «Con la menor fuerza posible, por supuesto. Es lo suficientemente rápido como para destruir un proyectil en vuelo. Pero… yo no resultaré herido».
«Pero, ¿y si alguien está cerca del proyectil? ¿Y si un transeúnte resulta herido o muerto?»
La gente gritaba a los guardias. Una bocina de aire resonó. Finalmente, el Shilla respondió: «Este es un mundo primitivo».
Mis mejillas se sonrojaron. «Supongo que probablemente lo sea, para ti».
«En una cultura más civilizada, la pregunta no se plantearía. Aquí, no hay elección».
Intenté imaginarme ofreciendo un testimonio de paz al ejército griego ante las murallas de Troya, o a Beowulf mientras Grendel acechaba en la noche hacia Heorot, y luego volví a la realidad. «Siempre hay una elección. Mi bisabuelo se negó a luchar durante la Segunda Guerra Mundial, pero sintió que tenía que hacer algo. Así que se ofreció como voluntario como auxiliar médico y lo enviaron a Europa».
«Entiendo», dijo el Shilla, y levantó las manos a la altura del pecho, con las seis yemas de los dedos tocándose.
«No, no entiendes», dije. «Todavía no. Hubo una batalla en 1944, y nuestra gente se había retirado. El bisabuelo estaba en un agujero de obús, intentando curar a un tipo al que habían disparado. Y unos cuantos alemanes estaban recorriendo el campo de batalla matando a los supervivientes y saqueando. Solo reclutas hambrientos y asustados, probablemente, robando los cuerpos para conseguir cigarrillos y raciones de campaña. Pero se acercaban a ese agujero de obús. Y el bisabuelo se quitó la chaqueta del cuerpo médico, cogió el rifle del otro tipo y les disparó».
Los ojos del Shilla se retrajeron hacia el interior de su cabeza, como para protegerse, hasta que solo se veía una hendidura vertical. «¿Los mató?»
«No acertó ni a uno: todos salieron corriendo. Luego se volvió a poner la chaqueta, se echó al tipo al hombro y lo llevó al hospital de campaña. Cuando los tipos le tomaron el pelo por ser un tirador pésimo, les recordó que le habían eximido del entrenamiento con rifle». Sonreí. «Lo que no sabían era que el bisabuelo era un chico de granja. La tradición familiar cuenta que había sido capaz de acertar a una marmota a cien metros desde que era un niño».
¿Por qué quería acertar a una marmota?». Los ojos del Shilla se relajaron gradualmente.
«Una plaga agrícola. Y en la época de la Depresión, la gente solía comérselas».
Los ojos del Shilla se retrajeron de nuevo; hubo una larga pausa antes de que hablaran. «Así que hizo lo que pudo para comportarse correctamente. Incluso en un momento peligroso».
Asentí. «Exactamente. Y eso es lo que estamos intentando hacer aquí. Incluso si esos soldados robot nos hicieran estar un poco más seguros —y no lo sabemos—, creemos que sin ellos estaremos más cerca de un momento en el que nadie los necesite».
«Ya veo». El Shilla sacó algo de los pliegues de su poncho, pasó una yema ancha sobre él. «Por favor, no se lo digáis a nadie más, pero estoy a punto de poner a mi Compañero en modo planeta de origen. No me defenderá ahora si crea un riesgo significativo para un transeúnte». En algún lugar explotó otro petardo. «¿Está mejor así?»
Siempre es bueno ver la Luz brillando en algún lugar inesperado. «Gracias», dije, y guiñé un ojo. «Tu secreto está a salvo conmigo». Miré a mi alrededor. La mayoría de la gente de la reunión estaba fuera de la vista, pero Mark, casi tan alto como el alienígena, estaba de pie a 20 metros de distancia, observándonos. Me vio y me saludó, con urgencia. Me volví hacia el Shilla. «Vamos. Hay gente por allí que me gustaría que conocieras. ¡Amigos!»
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