De camino al aeropuerto, dejé el par de Keens que me compraste para
parecer menos femme en un banco del cementerio St. Vincent de Paul en
Soniat Street, que cierra a las cuatro y prohíbe el alcohol. Confieso:
metí una botellita de Ancient Age en el zapato izquierdo. Cada mañana
durante una semana, me había sentado entre dos parcelas de tumbas de las Hermanas
de la Caridad que murieron con pocos meses de diferencia, esperando a que
las nubes llegaran desde el Golfo, para templar el calor, para desterrar la
sombra con la que había venido a luchar, tú lejos y contento por mi
ausencia, contento por la distancia entre tú y la vida desordenada que
abracé por primera vez en este lugar donde los muertos permanecen sobre el suelo,
donde los tristes lloran a extraños en la calle, donde el río de dos
mil millas de largo finalmente se ralentiza, y donde un plato de
frijoles rojos puede acercar a cualquiera un paso más a la salvación.
En la ciudad de los muertos
octubre 1, 2022

Cementerio St. Vincent de Paul No. 2, Soniat Street, Nueva Orleans, La. Foto de Infrogmation of New Orleans en Wikimedia Commons.
Octubre de 2022
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