Mi hija a los doce

Escudriña entre la multitud en la feria escolar,
buscando rampas que lleguen al borde del tiovivo.

Con un movimiento de sus dedos, le da las gracias al encargado.
Ahora todos los premios de sus hábiles lanzamientos de dardos

tintinean en su regazo, metidos junto a su mochila.
Más tarde, dibuja a Bob Esponja con su lápiz,

su tableta, un mapa de sus sueños. Pregunta por qué
la gente se queda mirando, por qué su silla de ruedas provoca susurros.

Por favor, para. Me suplica que no llame al director:
oyó que la charla era solo una burla, nada más.

Convierte los deseos en hermosas creaciones,
transformando la escritura y el arte en pequeñas maravillas.

Oh, mi ingeniosa y dulce niña. Aún quito las lágrimas de tu mejilla, pero
todavía conserva la calidez de tu sonrisa de amanecer.