No s\u00e9 si fue porque la temporada hab\u00eda sido inusualmente h\u00fameda, o si era simplemente el momento de que nacieran. Lo \u00fanico que s\u00e9 es que ayer no estaban all\u00ed y hoy el camino est\u00e1 lleno de la m\u00e1s incre\u00edble variedad de peque\u00f1as sombrillas. Parece que las han pintado y las han puesto al sol para que se sequen. Las setas pueden ser la fuente de todos los cuentos de hadas jam\u00e1s contados. El bosque est\u00e1 lleno de susurros, risitas, el diminuto crujido de alas invisibles. La parte posterior de mi cuello siente el toque de ojos que observan. El cambio en el bosque llega con la repentinidad de un terremoto. O\u00eddos m\u00e1s sensibles que los m\u00edos habr\u00edan o\u00eddo grandes explosiones cuando las setas salieron de la Tierra. <\/p>\n
Algo as\u00ed como la forma en que nace un poema. Explotan fuera de mi mente con gran fuerza. Un minuto son una burla; al siguiente, mis dedos no pueden volar lo suficientemente r\u00e1pido. Como las setas, su aparici\u00f3n es repentina cuando alcanzan la luz. La poes\u00eda ocurre en el mismo tipo de silencio al crujido de alas invisibles. Y la poes\u00eda proporciona una variedad incre\u00edble. Cada poema tiene su propia forma ya concebida en la oscuridad. No tengo control sobre el momento. Cuando est\u00e1n listos, entonces, solo entonces, se impulsan hacia arriba y se despliegan en el d\u00eda. Siempre me pilla por sorpresa. Cuando el poema est\u00e1 completo, tiene su propia forma y color y har\u00eda falta un cuento de hadas para explicar c\u00f3mo lleg\u00f3 a ser. <\/p>\n
En el paseo de setas de esta ma\u00f1ana, la Tierra est\u00e1 silenciosa y c\u00e1lida. Como si el bosque estuviera descansando entre milagros. Suceden tantas cosas bajo nuestros pies, invisibles hasta que son empujadas hacia la luz. <\/p>\n
Me siento en mi m\u00e1quina de escribir y espero.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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