{"id":3119908,"date":"2014-10-01T01:20:59","date_gmt":"2014-10-01T05:20:59","guid":{"rendered":"https:\/\/www.friendsjournal.org\/una-oda-a-mi-padre-cuaquero-crecer-siendo-negra-y-cuaquera\/"},"modified":"2014-10-01T01:20:59","modified_gmt":"2014-10-01T05:20:59","slug":"una-oda-a-mi-padre-cuaquero-crecer-siendo-negra-y-cuaquera","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.friendsjournal.org\/es\/una-oda-a-mi-padre-cuaquero-crecer-siendo-negra-y-cuaquera\/","title":{"rendered":"Una oda a mi padre cu\u00e1quero: crecer siendo negra y cu\u00e1quera"},"content":{"rendered":"<audio class=\"wp-audio-shortcode\" id=\"audio-3119908-1\" preload=\"none\" style=\"width: 100%;\" controls=\"controls\"><source type=\"audio\/mpeg\" src=\"https:\/\/www.friendsjournal.org\/wp-content\/uploads\/2014\/10\/An-Ode-to-My-Quaker-Father-by-Melissa-Valentine.mp3?_=1\" \/><a href=\"https:\/\/www.friendsjournal.org\/wp-content\/uploads\/2014\/10\/An-Ode-to-My-Quaker-Father-by-Melissa-Valentine.mp3\">https:\/\/www.friendsjournal.org\/wp-content\/uploads\/2014\/10\/An-Ode-to-My-Quaker-Father-by-Melissa-Valentine.mp3<\/a><\/audio>\n<figure id=\"attachment_3016630\" aria-describedby=\"caption-attachment-3016630\" style=\"width: 400px\" class=\"wp-caption alignright\"><a href=\"https:\/\/www.friendsjournal.org\/wp-content\/uploads\/2014\/10\/valentine.jpg\"><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" class=\"wp-image-3016630 size-full\" src=\"https:\/\/www.friendsjournal.org\/wp-content\/uploads\/2014\/10\/valentine.jpg\" alt=\"valentine\" width=\"400\" height=\"657\" srcset=\"https:\/\/www.friendsjournal.org\/wp-content\/uploads\/2014\/10\/valentine.jpg 400w, https:\/\/www.friendsjournal.org\/wp-content\/uploads\/2014\/10\/valentine-182x300.jpg 182w\" sizes=\"auto, (max-width: 400px) 100vw, 400px\" \/><\/a><figcaption id=\"caption-attachment-3016630\" class=\"wp-caption-text\">La autora con su padre. Foto cortes\u00eda de Melissa Valentine.<\/figcaption><\/figure>\n<h3><strong style=\"font-size: 13px;\">1.<\/strong><\/h3>\n<p><span class=\"dropcap\">Estoy<\/span><!--\/.dropcap--> sentada en el c\u00e9sped de la Universidad de California, Berkeley, sosteniendo un cartel rodeada de cu\u00e1queros del Meeting de Berkeley. Soy m\u00e1s consciente del capricho que me ha prometido mi padre que del significado del cartel que sostengo en la pac\u00edfica vigilia contra la producci\u00f3n de armas nucleares. Hoy solo estamos mi padre y yo. La forma en que me sonr\u00ede me hace consciente de que est\u00e1 orgulloso de m\u00ed, de lo que estamos haciendo. Su palmada en la espalda tiene una gran importancia: compartir esto con su hija de cinco a\u00f1os es algo profundo.    <\/p>\n<p><strong>2.<\/strong><\/p>\n<p>La religi\u00f3n, como la raza, se exige: \u201c\u00bfQu\u00e9 eres?\u201d. Me cuesta explicarlo: \u201cSoy mestiza; mi padre es blanco y de Pensilvania, mi madre es negra y de Alabama. Eso me hace negra y blanca, pero me considero negra\u201d. Me cuesta explicarlo: \u201cSoy cu\u00e1quera, no, no como Quaker Oats, bueno, m\u00e1s o menos. No, no soy Amish. S\u00ed, existe algo as\u00ed como un cu\u00e1quero negro. No vamos a la iglesia; vamos al Meeting. No cantamos ni predicamos; guardamos silencio\u201d.  <\/p>\n<p><strong>3.<\/strong><\/p>\n<p>En la escuela dominical, nuestra maestra abre la puerta de la sala de Meeting, donde los ni\u00f1os encuentran a los adultos con los ojos cerrados. Veo a mi hermano, Junior, y a otros chicos y chicas que vienen del grupo de adolescentes para unirse a nosotros. Todos entramos en la sala de Meeting, donde los bancos est\u00e1n colocados en c\u00edrculo alrededor del centro de la sala. Mi padre nos ve. Sonr\u00ede y se mueve para que podamos sentarnos a su lado. El arrastrar de los asientos y los susurros de los ni\u00f1os hacen que algunas personas se despierten de sus siestas. Algunas personas abren los ojos para sonre\u00edrnos. Desde el banco de madera, mis pies no tocan el suelo. El suelo enmoquetado est\u00e1 cubierto de pies con Birkenstocks, calcetines de lana, zuecos y zapatillas de deporte. Miro a mi padre, que tiene los ojos cerrados y una sonrisa en la cara.         <\/p>\n<p><strong>4.<\/strong><\/p>\n<p>La gente se levanta y habla de muertes, de la guerra y de personas con c\u00e1ncer. Hablan, hacen una pausa, hablan, hacen una pausa, lloran y vuelven a sentarse. Alguien se tira un pedo. Alguien ronca. Un hombre en silla de ruedas me sonr\u00ede cuando se da cuenta de que le estoy mirando. Su barba gris se levanta cuando sonr\u00ede. Miro en otra direcci\u00f3n al hombre que se viste como una se\u00f1ora en la \u00faltima fila. Se sienta en el mismo sitio todas las semanas con un traje gris de dos piezas, pintalabios rojo y una peluca rubio ceniza. Sus grandes manos descansan c\u00f3modamente en su regazo; tiene los ojos cerrados; y una sonrisa se dibuja en su rostro, por encima de una barbilla incipiente. A su lado est\u00e1 el \u00fanico hombre negro. Hay un hombre negro y una mujer negra. Cuando viene mi madre, hay dos mujeres negras.           <\/p>\n<p><strong>5.<\/strong><\/p>\n<p>Junior se retuerce a mi lado. Se tapa la boca para contener la risa. Cuando le miro, se\u00f1ala al hombre que est\u00e1 enfrente de nosotros, que est\u00e1 dormido y cuya cabeza no para de caer y volver a levantarse. Aprieto los labios y tambi\u00e9n contengo la risa. Entonces, de repente, mi padre parece que va a gru\u00f1ir y sus \u00e1speras garras aparecen y nos aprieta las peque\u00f1as manos y ambos chillamos: \u201c\u00a1Ay!\u201d, y todo el mundo nos mira. Es un trabajo duro sentarse en silencio.     <\/p>\n<p><strong>6.<\/strong><\/p>\n<p>Me convierto en adolescente y mi hermano, Junior, es asesinado. Cuestiono mi fe a todos los niveles. Dejo de asistir al Meeting. Estoy harta de que todo el mundo me llame por el nombre de mi hermana. No s\u00e9 d\u00f3nde encajo. Mi madre y mi padre van todos los domingos. Creo que mi madre sabe que no s\u00e9 muy bien c\u00f3mo conectar, as\u00ed que me dice que durante el Meeting reza por todos sus hijos, como si me diera instrucciones. Aunque esto me conmueve, creo que no s\u00e9 rezar. Ella es una bautista sure\u00f1a convertida al cuaquerismo. Yo soy una cu\u00e1quera convertida en\u2026         <\/p>\n<p><strong>7.<\/strong><\/p>\n<p>Cuando tengo la edad suficiente para aceptar y experimentar a mis padres como adultos, como personas, como seres humanos, veo c\u00f3mo los valores cu\u00e1queros me han influido profundamente. Mi padre es muy imperfecto; \u00e9l y yo tenemos una relaci\u00f3n complicada, pero vuelvo al momento que compartimos en la vigilia cuando ten\u00eda cinco a\u00f1os y me ense\u00f1\u00f3 c\u00f3mo transmitir el amor a trav\u00e9s de la acci\u00f3n. Puedo sentir la palmada invisible en mi espalda. Aunque tengo treinta a\u00f1os, me siento como de cinco cuando le miro; lo bueno y amable que es, lo comprensivo, lo cari\u00f1oso, los regalos que me hizo.   <\/p>\n<p><strong>8.<\/strong><\/p>\n<p>Me siento en la parte de atr\u00e1s de la sala en la noche de meditaci\u00f3n de Gente de Color en el centro de Oakland, California. Es la primera vez que me siento en silencio as\u00ed en un grupo desde el Meeting de adoraci\u00f3n. Mi padre y Junior no est\u00e1n a ninguno de mis lados; soy una adulta; estoy sola; ahora tengo una mayor capacidad para el silencio. Tengo una mayor capacidad.   <\/p>\n<p><strong>9.<\/strong><\/p>\n<p>Cada vez que viajo a alguna parte nueva del mundo, vuelvo y les ense\u00f1o a mi madre y a mi padre mis fotos. Algunas de las fotos las he hecho solo para ellos, documentando cada peque\u00f1o detalle porque nunca han salido del pa\u00eds; aprecian lo mundano. Mi madre me suplica: \u201cPor favor, ven al Meeting y comp\u00e1rtelas; les encantar\u00eda verlas\u2026\u201d. Me resisto. Creo que nadie sabr\u00e1 mi nombre.    <\/p>\n<p><strong>10.<\/strong><\/p>\n<p>Estoy viajando sola por Croacia. Estoy pensando mucho, reflexionando, sinti\u00e9ndome agradecida; es abrumador. Mi padre y yo nos escribimos con cari\u00f1o, profundamente, po\u00e9ticamente. Leo un correo electr\u00f3nico de mi padre que me hace llorar. Me escribe: \u201cMe haces sentir como la luna, recogiendo la luz reflejada de un sol brillante muy lejano\u201d. Me recuerda mi Luz.     <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Crecer siendo negra y cu\u00e1quera.<\/p>\n","protected":false},"author":3,"featured_media":3075621,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[9799],"tags":[12521,12940],"fpb_issue_category":[10589],"class_list":["post-3119908","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-cronicas","tag-pancarta","tag-podcast-de-friends-journal","fpb_issue_category-octubre-de-2014-experiencia-de-los-amigos-de-color"],"yoast_head":"<!-- This site is optimized with the Yoast SEO plugin v27.7 - https:\/\/yoast.com\/product\/yoast-seo-wordpress\/ -->\n<title>Una oda a mi padre cu\u00e1quero: crecer siendo negra y cu\u00e1quera - Friends Journal<\/title>\n<meta name=\"robots\" content=\"index, follow, max-snippet:-1, max-image-preview:large, max-video-preview:-1\" \/>\n<link rel=\"canonical\" href=\"https:\/\/www.friendsjournal.org\/es\/una-oda-a-mi-padre-cuaquero-crecer-siendo-negra-y-cuaquera\/\" \/>\n<meta property=\"og:locale\" content=\"es_ES\" \/>\n<meta property=\"og:type\" content=\"article\" \/>\n<meta property=\"og:title\" content=\"Una oda a mi padre cu\u00e1quero: crecer siendo negra y cu\u00e1quera - 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