El Sábado Santo espera
Como un trozo de tierra en el césped
No pasa nada
Pero brotan, luego aparecen capullos
Seguido de tomates, calabazas y judías.
El Sábado Santo parece aburrido
Es la primavera en una lata
Solo bobinas aburridas de metal gris
Sin hacer nada,
Chatarra sin valor
Pero esperando
A que se levante la tapa.
Esperanza perdida
Y fue enterrado.
No hay nada que hacer sino irse a casa
Y poner un pie pesado delante del otro
Porque es Sábado Santo
Y no pasa nada.
Pero entonces María aparece con especias funerarias
Y el jardinero susurra su nombre
Y se lleva la sorpresa de su vida.
Es Sábado Santo
Como tantos días
No está pasando nada
Pero la alegría
Está en
Cuán
Equivocado
Estamos.
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