escribiendo nuevos poemas
a medida que se acerca la vejez.
Como pájaros,
más de sesenta años
han volado.
Al final,
sus nidos son todo lo que tenemos—
nuestros días como un hilo que se deshilacha,
retazos de las noticias de ayer
tejidos alrededor del espacio vacío,
centro silencioso de despegue y aterrizaje.
Pérdida—
es la misma hoja cordiforme
cayendo en todos nuestros patios,
lágrimas que rastrillamos
tras enterrar al gato,
talar el árbol.
¿Qué es lo que busco?
Menos palabras, gratitud.
Senderos que conducen a donde la vida
aún necesita que vaya.
El contentamiento que surge
al sentarse solo, con un libro en el regazo
mientras la luz del atardecer se desvanece,
recordando personas
y lugares.
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