Arturo está predicando ahora.
Los sonidos guturales y ásperos del aimara brotan
y llenan este pequeño edificio de adobe
con amonestaciones de tu palabra.
Puños de lluvia en staccato
marcan su ritmo en el techo de hojalata.
No parece molestar en absoluto al predicador.
Otros ruidos se mezclan para formar una música de fondo—
el ladrido de un perro empapado fuera de la ventana,
de vez en cuando el llanto de un bebé,
rápidamente sofocado en el pecho de la madre,
los diversos susurros, roces y giros
de la gente reunida aquí para adorarte.
Un viento del altiplano azota el edificio,
haciendo vibrar las ventanas, pero aquí dentro,
200 cuerpos apiñados impiden que el frío distraiga.
Envuelvo mi poncho con más fuerza a mi alrededor
y disfruto de los sonidos.
Antes, cinco grupos musicales se turnaron para alabar,
acompañados por flautas, guitarras y un tambor incongruente.
La congregación se balanceaba, aplaudía y se unía,
conmovida por el ritmo y las palabras sencillas.
La tormenta de fuera se está intensificando.
Arturo acaba de terminar su sermón
y la congregación se está moviendo hacia adelante y de rodillas.
Tu pueblo estalla en súplicas y lamentos y alabanzas agudas,
superando a la lluvia.
Visualizo la oración, un bloque de sonido viviente,
elevándose y presentándose ante ti,
un regalo brillante y santo.
Gracias, Señor, por la exuberancia de mis hermanos y hermanas.
Gracias porque este ruido gozoso se mezcla con la propia música del cielo.
Gracias porque, en cualquier forma o idioma, nuestras alabanzas te agradan.
Y gracias por mostrarme que este bullicioso lugar de oración
es un templo del Dios viviente.
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