Restaurar la línea temporal

Aprender a vivir en el presente de 200 años

Ceder a un momento de scroll muestra una vez más la futilidad del esfuerzo. La fuente, verificable. Los hechos, brutales. Un gran mal causado a los que no lo merecen por parte de los poderosos. Un sentimiento de impotencia ya arraigado. Como la publicación proviene de un viejo amigo, requiere tiempo para responder con un emoji de «me importa» y la frase sencilla: «Uf. Vivimos en la peor línea temporal». Unos días después, noto que alguien ha compartido su simpatía con mi comentario y ha respondido, de forma aún más concisa, con la exhortación: «¡Restaura la línea temporal!».

«Restaurar la línea temporal» es un motivo que llena cada elemento de la cultura popular: desde libros hasta televisión, pasando por películas, anime, viñetas políticas o trágicas peticiones de simpatía en internet. Se ha convertido en una forma abreviada de expresar una especie de retirada disipada y debilitada de la lucha. Una mezcla de teoría de cuerdas, mecánica cuántica y las especulaciones de innumerables artistas creativos a lo largo de varios siglos, transmite la noción de que nuestro mundo actual existe en una de las muchas (quizás infinitas) líneas temporales que impregnan nuestra charla social. Incrustada en esta noción hay una especie de suposición positivista: ¿Esto es todo? ¿Es esta la mejor línea temporal disponible? ¿Fuimos penalizados en algún momento del camino? ¿Estás seguro de que no nos equivocamos al girar a la izquierda en Albuquerque?

Si esto es —como escribí en mi momento de desesperación— nosotros viviendo en la peor línea temporal posible, entonces podemos hacer de «Restaurar la línea temporal» un mantra, un lema, una llamada a la acción. Lo que hacemos hoy es la tarea fundamental para la restauración de un mañana mejor.

No es precisamente una idea nueva. Sir Thomas More escribió Utopia en 1516, e incluso Newt Gingrich, antiguo presidente de la Cámara de Representantes de los EE. UU., escribió una línea temporal alternativa en la trama de su novela 1945 (coescrita por William R. Forstchen en 1995). Puede que tengas tu favorito personal en este amplio género. Mi favorito actual es For Want of a Nail de Robert Sobel, un libro de historia «redescubierto» de 1973 que recuerda cómo los rebeldes estadounidenses perdieron su breve y violenta revolución contra el Imperio Británico. La historia contrafactual tiene devotos en todos los géneros e incluso cuenta con su propio premio, el Sideways Award. Dicho esto, la capacidad de alterar la línea temporal personal o social está —como dicen los expertos— viviendo un gran momento ahora mismo.

La historia trillada ha variado poco desde A Connecticut Yankee in King Arthur’s Court de Mark Twain. Un viajero en el tiempo errante, ya sea por accidente o por diseño, transgrede de alguna manera, menor o mayor, destrozando así el mismo mundo del que proviene el viajero. El relato corto de Ray Bradbury «A Sound of Thunder» expone el dilema sucintamente y ayudó a establecer la noción del «efecto mariposa».

Un verdadero panteón de autores lucha con los diversos acertijos que aparecen en cuanto uno sumerge un dedo imaginativo en las aguas de las anomalías temporales, que son a partes iguales turbias y tentadoras. Psicólogos como Matthew Schneider-Mayerson han profundizado en por qué nos involucramos en los «qué pasaría si» con tanta urgencia.

Por un lado, es una cuestión de contraste: claro, ganamos, dice el pensamiento, pero ¿y si hubiéramos podido ganar sin la muerte de tantos inocentes? Por otro lado, está la inferencia de que todo lo que alguien hace importa. El camino que tomó la persona famosa importa; por lo tanto, importaría si hubiera tomado uno diferente. Pero eso también significa que todo lo que nosotros hacemos importa, también.

Eso nos atrapa rápidamente en el poema de Marianne Williamson (hecho famoso por Nelson Mandela), que dice que «Nuestro miedo más profundo no es que seamos inadecuados. Nuestro miedo más profundo es que somos poderosos más allá de toda medida. Es nuestra luz, no nuestra oscuridad, lo que más nos asusta». Psicológicamente, queremos el poder de cambiar la historia; espiritualmente, tememos el poder de cambiar la historia. Pero nosotros, en la sociedad cuáquera, hemos vivido en la verdad de que no solo podemos cambiar la historia, sino que somos la historia manifestada, todos y cada uno de los días. ¿Por qué no tratar el «restaurar la línea temporal» no como un tropo de ciencia ficción o una curiosidad para los fascinados por la mecánica cuántica, sino como una oportunidad muy real y sagrada para todos nosotros?

La fe cuáquera siempre ha tratado sobre la restauración. La historia de la Sociedad Religiosa de los Amigos ha sido 375 años de fe restauradora en acción. Los esfuerzos de los primeros cuáqueros se centraron en una lucha por buscar y encontrar la intención original de las enseñanzas de Jesús. En un artículo de 2018 en Quaker Religious Thought, Paul Anderson volvió a observar las luchas de los primeros cuáqueros que sufrieron porque esperaban restaurar las enseñanzas originales de Jesús, amplificando la exactitud de la descripción de William Penn del proyecto cuáquero como «cristianismo primitivo revivido». La línea entre «revivir» y «restauración» es bastante estrecha. Puede que «Revive la línea temporal» no suene tan bien como «restáurala», pero al menos deberíamos apoyarnos en la idea de que caminamos por el sendero que Mary Dyer y otros ya han recorrido.

Más cerca de nuestra propia línea temporal está la mente de Elise Boulding y su «presente de 200 años». Su forma más básica es el reconocimiento de nuestra propia posición en el tiempo: podemos retroceder a un mundo de hace 100 años a través de la persona más anciana que nos rodea en nuestras vidas, y también podemos proyectar hacia adelante nuestros pensamientos a los potenciales 100 años que están por venir para el bebé más joven nacido en nuestro presente. Estirar nuestras vidas en una envergadura de dos siglos, argumenta Boulding, cambia fundamentalmente nuestra perspectiva y nos proporciona una obligación y humildad que nos ayudan a avanzar con cada decisión que tomamos.

Es un meme muy manido el que señala nuestra pronta aceptación del efecto dominó, en el que nuestro futuro cambia irrevocablemente a través de acciones menores en el pasado, así como nuestra obstinada negativa a reconocer nuestro poder para alterar el futuro a través de acciones menores en el presente. Nuestro presente de 200 años, sin embargo, nos muestra la ruta que nos permite eludir esa negativa y extraer la fuerza necesaria para prepararnos para los esfuerzos requeridos para restaurar la línea temporal.

La desesperación es cancerosa y pesada con el peso de la profecía autocumplida. La ubicuidad de los medios de comunicación actuales acelera la capacidad de una persona para absorber o desviar la embestida de las injurias causadas a otros a nuestro alrededor. Si esto es —como escribí en mi momento de desesperación— nosotros viviendo en la peor línea temporal posible, entonces podemos hacer de «Restaurar la línea temporal» un mantra, un lema, una llamada a la acción. Lo que hacemos hoy es la tarea fundamental para la restauración de un mañana mejor.

¡Qué liberador resulta ese simple cambio de conciencia! La restauración puede ser tan simple como profunda. Todo el que haya podado alguna vez un frutal olvidado para estimular su crecimiento comprende el poder de la restauración. Cualquiera que se haya arrastrado bajo una camioneta Dodge de 1964 para reemplazar una junta universal desgastada capta su importancia. Todos los que hemos vuelto a coser un botón, reparado una costura rota o lijado y repintado un mueble querido conocemos por experiencia la satisfacción del trabajo restaurador.

¡Qué liberador resulta ese simple cambio de conciencia! La restauración puede ser tan simple como profunda. Todo el que haya podado alguna vez un frutal olvidado para estimular su crecimiento comprende el poder de la restauración.

¡Cuánto más satisfactorio será cuando hagamos nuestras propias contribuciones a la reparación del mundo tal como podría ser! No es un simple acto de locura quijotesca abogar por la reforma política, sino que es el sueño de un aventurero que viaja en el tiempo. Enseñar a otros a construir un mundo más pacífico no es escupir al viento. Más bien, es el trabajo de mejorar al protagonista de L. Sprague de Camp, Martin Padway, el aspirante a constructor de mundos que viaja en el tiempo en Lest Darkness Fall de 1939. En lugar de levantar los brazos y gritar «lo que sea» como alguna variante de «el Nota» Lebowski, imagínate a ti mismo como un isekai-jin (異世界, «persona de otro mundo») cuáquero en una aventura para encontrar sentido en un lugar que descubres que ha perdido el sentido por completo.

Has restaurado, ante todo, tu propio sentido de pertenencia a una lucha mayor: la reconexión con el renacimiento colectivo de un mundo no realizado pero seguramente mejorado. Puede que no tengas éxito ahora, pero has entrado en la corriente de tu propio presente de 200 años.

En California y Oregón, hemos sido testigos de la capacidad de muchas almas trabajadoras para restaurar el flujo del río Klamath. Fue un esfuerzo generacional en el siglo XX restringir su flujo y dañar masivamente las rutas ecológicas que conducían hacia y desde ese río. Del mismo modo, ha sido un esfuerzo generacional permitir que el río corra una vez más hacia el mar. El presente de 200 años de Boulding continúa. Nunca cesa. Nosotros tampoco deberíamos hacerlo.